«Fino a quando sempre le stesse cose? Svegliarsi e andare a dormire, mangiare ed aver fame, aver freddo e soffrire il caldo? Nessuna cosa finisce, ma tutte sono collegate in uno stesso giro: si fuggono e si inseguono. Il giorno è cacciato dalla notte, la notte dal giorno; l'estate ha fine con l'autunno, questo è incalzato dall'inverno, che a sua volta è chiuso dalla primavera: così tutto passa per tornare. Non faccio né vedo mai niente di nuovo. Ad un certo punto, di tutto questo si prova la nausea». Per molti la vita non è una cosa penosa, ma inutile.

Light is a particle and a wave. This is hard to understand how a thing can be two things at once; but a woman is also both a particle and a wave. She's a wave when you see her reach down to pull a shell from the sea, and you feel her beauty pass through you like electrical current. She's a particle when her hair brushes your face, and her hands push into yours. And a child is also a particle and a wave. He is a wave the sound of his pain shoots through and twists you away from yourself. And he is a particle when a doctor hands you a baby; a small mirror. Women, children and light can be two things at once; a particle, a wave. They ricochet off the hard surfaces and illuminate the corners. Without them it would be far darker.

A volte penso con un diletto triste che se un giorno, in un futuro al quale io non apparterrò, queste frasi che scrivo meriteranno un encomio, ci sarà finalmente gente che mi "capirà": i miei, la famiglia vera per nascervi ed esservi amato. Ma, lontano dal nascervi, sarò già morto da molto. Sarò capito solo in effigie, quando l'affetto non sarà per il morto un compenso adeguato all'indifferenza che ricevette quando era vivo.
Un giorno forse capiranno che ho compiuto come nessun altro il mio destino di interprete di una parte del nostro secolo; e quando lo capiranno, scriveranno che nella mia epoca sono stato incompreso, che sventuratamente sono vissuto nell'indifferenza e che è un peccato che così sia stato. E colui che scriverà questo fraintenderà allora, così come quelli che ora mi circondano, il mio omologo di quel tempo futuro. Perché gli uomini imparano soltanto a pro dei loro antepassati, che sono già morti. Solo ai morti sappiamo insegnare le vere regole di vivere.

Sto male, ma non è una novità. Non devi stare male, continuo a sentire. Non voglio che tu stia male. Devi essere felice. Devi vivere la vita.
Mille grazie, lo so già da me.

Ma che ci vuoi fare, sono il solito ostinato.

Mi nascondo dietro il fumo di parole, eretto per difendermi dal mondo, eretto per non pensare a ciò che sento, perchè magari posso pensare di essere sereno.

Ho paura. Ho paura degli uomini. Ho paura degli altri- Ho paura di me stesso. Ho paura della vita.

E mi dicono che va vissuta, e mi dicono anche come, dove e perchè e se penso devo chiedere scusa.

Già , scusate. Scusate se sono di disturbo, non ho chiesto io di essere qua.

Vivi! Mi hanno detto, e già da subito ho dovuto abbassare la testa. Vivrò. Eppure non ne ho voglia. Vivrò, anche se i demoni continueranno a corrodermi. Vivrò, almeno sino a quando non troverò il coraggio di smettere.

Fai di me cenere
da soffiare via col vento.

Fai di me terra
per questo mondo affaticato.

Fai di me polvere
da cospargere nel mare.

Fai di me ciò che credi
e forse solo così

mi riuscirò a liberare.

Non ci sono più tante risposte.
Solo domande.
Solo incertezze.
Nel 1644 Cartesio affermava che dal momento che è propria dell'uomo la facoltà di dubitare, l'uomo esiste, penso dunque sono, cogito ergo sum.
Nel 2009 non abbiamo più la possibilità di pensare, di credere, di immaginare.
E perché no, di dubitare.
Una realtà sempre più relativa delimita sempre di più i margini delle speranze, dei sogni e delle illusioni.
Dal momento che è propria dell'uomo la facoltà di vomitare, l'uomo esiste.

  Eccovi una perla direttamente dal favoloso mondo delle chat dei sentimenti veri e profondi:

Il motivo per cui lei, andando contro ogni principio pacificamente affermato della logica e dell' antropologia, si definisca "una raga intelligente e non la solita troietta" è un mistero destinato a rimanere irrisolto tipo Area 51, Ustica o Casa Letizia.

Edit del sommo: Giusto per rimanere in tema di romanticismo informatico, vedete se è possibile sostenere conversazioni del genere:

Immaginatevi che deve essere perdere la verginità con questo filosofo viennese. Buon romantico Ferragosto a tutti quanti.

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 Ma la cosa più divertente è che la sciacquabicchieri umanitaria, 2 secondi prima che qualche sua collega le passasse quel meraviglioso link per ricordarle che era il momento della solidarietà, vedete a che stava pensando:


Una menzione d'onore la meritano i mongoloidi palestrati che, in seguito al disperato appello della sciampista dei loro sogni, hanno cominciato ad atteggiarsi un poco alla Richard Gere e proporle servilmente e senza alcun motivo una serie di menu alla moda e/o spiritosi (pizza bianca alla nutella, mezzanielli alla fess' e mamm't, sashimi alla sfaccimi etc.), finendo per assomigliare tuttalpiù al maitre con contratto a progetto di un ristorante fatto appositamente p'a ggente 'e mmerda. Andate ora. Il vostro guru ha parlato a schiovere anche oggi. Non dimenticatevi di portarmi le mele annurche quando tornate. Pure quelle cadute per terra vanno più che bene. Quelle "dei rami più alti e per questo mai colte" lasciatancell 'e strunz' ca vonn' arrivà fin' e llà ngopp' pe ssenza nient'.

Ps: Vedete che io il nome e la faccia della lavaportoni sensibile li ho oscurati solo per evitare cacamenti di cazzo. Se volete sapere il nome e tirarvi un pugnettone davanti alle sue foto più biricchine, basta che mi contattate in privato. Fatto 30 facimm' pure 31.